Cuestión de tiempo.

Extraviado, el reloj de mi padre se hunde lentamente en el lodo y la grama. Su dueño ya no está para rescatarlo. Camposanto y sepulcro en el jardín de la casa. Llegó su hora. El tiempo se devora al tiempo. 

Sollozo (Inundación)

Se escurre por la rendija y al contacto se desborda. Un recuerdo se cuela en el alma y el pecho pletórico, incapaz de contener la emoción, se colapsa. 

 

Primero.

Una punzada en el vientre me obliga a salir de la cama. Dando tumbos llego hasta la puerta, tuerzo el picaporte y ya estoy detrás del umbral. Alguien grita del otro lado.

Un frío implacable recorre el pasillo y entre la penumbra lo descubro. La sombra inmóvil de un hombre gris me observa  penetrante. Lástima de fantasma y es que no tengo miedo. 

Sigo adelante hasta el retrete, ignorando la espectral imagen que me sigue acechando. Los gritos continúan. No tengo miedo, yo llegué primero.