Cuestión de tiempo.

Extraviado, el reloj de mi padre se hunde lentamente en el lodo y la grama. Su dueño ya no está para rescatarlo. Camposanto y sepulcro en el jardín de la casa. Llegó su hora. El tiempo se devora al tiempo. 

Tarde

Golpea la puerta con furia. Los ojos inyectados, el puño contraído. Está ahí para exigir justicia ¡Quedamos a las doce! Grita con enfado ¡Las doce! Repite, señalando con el dedo en su desvencijado reloj de pulso. Ahí está, esperando a que alguien abra para reclamar su infortunio. Pobre Cenicienta, no sabe que el Relojero Real y el Hada Madrina se han escapado juntos y ella, una vez más, no ha llegado a tiempo.